江南的春天总是湿漉漉的。秧苗刚插下去不久，田里的水还泛着新泥的腥气。傍晚时分，我蹲在灶屋门口，就着最后一抹天光穿蚯蚓。粗壮的黑蚯蚓在竹签上扭动，像一根根会动的黑线。奶奶在灶前忙碌，柴火噼啪作响，炊烟裹着饭香飘进暮色里。
　　黄鳝笼是我亲手编的，竹篾削得很薄，笼口收成一个巧妙的漏斗。我开始特别爱看炎树叔编笼子，他的手指粗糙却灵巧，竹篾在他手中翻飞，像跳舞。看着看着，就自己学着破篾、编织，手指头不知道被篾和刀划破多少次，但始终没有打消我学编黄鳝笼的念头。慢慢地，我终于学会了。我爹爹（祖父）头一回看到我编成的黄鳝笼时，乐得山羊胡须一翘一翘的，说我家祖祖辈辈从来没出过篾匠，没想到在我这辈出现了。
　　晚饭后，我挑着成捆的黄鳝笼往田里去。月光很淡，像一层纱蒙在秧苗上。田埂窄窄的，我走得小心，生怕踩坏了秧苗。蛙声此起彼伏，远处传来几声犬吠。我蹲下身，将笼子轻轻放入水中。插好树枝做记号，又去下一个位置。
　　夜色渐深，田野笼罩在一片朦胧的静谧中。远处的村庄只剩下零星几点灯火，像是天上的星星落在了人间。微风拂过，带来泥土和青草的芬芳。秧苗在月光下轻轻摇曳，仿佛在低声诉说着什么。偶尔有夜鸟掠过，翅膀划破寂静，留下一串清脆的鸣叫。
　　我继续在田埂上穿行，脚下的泥土松软湿润，每一步都留下浅浅的脚印。水田里倒映着破碎的月光，像是撒了一地的碎银。黄鳝笼入水时激起一圈圈涟漪，打破了水面的平静，但很快又恢复如初，仿佛什么都没发生过。
　　第二天天还没亮，我就摸黑出门。露水很重，打湿了裤脚。我循着记号一个个收笼子。有的笼子沉甸甸的，摇晃时发出脆嘣嘣的响声，那是黄鳝在挣扎；有的笼子轻飘飘的，摇一摇，只有水声。偶尔碰到软绵绵的动静，我的心就提起来——那多半是水蛇。
　　清晨的空气格外清新，带着泥土和青草的气息。远处的天际泛起鱼肚白，星星渐渐隐去。村庄开始苏醒，鸡鸣声此起彼伏，炊烟袅袅升起。我挑着收获的黄鳝笼往家走，脚步轻快，心里充满了成就感。
　　回到家，把黄鳝倒进缸里。它们扭动着细长的身子，在水里划出一道道波纹。奶奶挑出几条肥的，准备红烧。剩下的养着，等周末拿到安庆街上去卖。杀黄鳝时，奶奶总要用剪刀在它们背上划几道口子，说是这样烧出来更入味。灶屋里很快飘出香味，那是自家晒成的黄豆酱和姜蒜混合的味道，夹杂着黄鳝特有的鲜香。
　　周末的安庆街上热闹非凡。我提着装满黄鳝的水桶，挤在人群中叫卖。街边的摊贩吆喝声此起彼伏，空气中弥漫着各种食物的香气。买黄鳝的人熟练地挑选着，讨价还价声不绝于耳。我小心翼翼地数着挣来的钱，心里盘算着能给家里添置些什么。
　　如今走在城市的街头，偶尔看到卖黄鳝的摊子，总会驻足。那些装在塑料盆里的黄鳝，虽然肥硕，却少了野生的灵动。我常常想起那些春夜，想起月光下的水田，想起笼子里脆嘣嘣的响声。那些声音，连同江南的春天，永远留在了记忆深处，像一首遥远的童谣，在时光里轻轻回响。
　　那些春夜的记忆，如同老照片一般，虽然泛黄，却愈发清晰。我记得田埂上湿润的泥土，记得月光下摇曳的秧苗，记得清晨露水的清凉，记得灶屋里飘出的香气。这些片段，拼凑成了我童年最美好的时光，成为我心中永远的乡愁。